Собянин объявил о начале приема заявок на конкурс "Золотой колос" о ВДНХПроект "Живые поэты" о тех, кто делает литературу будущего. Новые стихотворения современных поэтов читайте на m24.ru.
Борух Рискин, едва стемнеет, строчит имейлы
Для своей перебравшейся в Лондон дочурки Шейлы,
Начиная их так: Шейла, Шейла, я был глупцом,
Ты простишь меня, Шейла? Прошло ведь уже два года
Или даже чуть больше со дня моего развода...
Чтоб не видеть, что мы с тобой, Шейла, одна порода,
Надо быть слепцом!
Борух Рискин печатает дочке: ты знаешь, детка,
Как паршиво от чувства, что дом твой – всего лишь клетка,
Город – клетка побольше, ты заперт в нем, как жираф
В зоопарке. И кто-то громко кричит снаружи
Так, что холод идёт по коже и ломит уши...
Ты опять не ответишь, наверное, Шейла, мне, но послушай:
Да, я был не прав.
– Я не прав был, о, Шейла, – без устали пишет Борух.
– Только хватит об этом, поскольку и я не олух,
Кое-что понимаю и явно не лыком шит.
Твоя мать, – пишет Борух, – она же ведь та ещё стерва,
Столько лет мне пилила мозги и трепала нервы,
Хоть сама на вид
Просто сущий ангел. Печатает Борух Рискин:
– Я терпел сколько мог, а потом, просчитав все риски,
Был таков. А теперь взял и вывесил белый флаг.
Ты простишь меня, Шейла, Шейла? Ну, сколько можно!
Тут и так все достаточно больно и очень сложно.
Счёт на месяц. Рак.
